<= 1981 или ?

Я слишком долго песен не писал,
Чтоб вам теперь напоминать об этом.
Я каюсь перед теми, кто желал
Возможности назвать меня поэтом.
То было летом, а теперь весна,
И я по рифмоплетству стосковался,
И взялся за перо - и просчитался, -
Простите, люди, здесь моя вина!
Я вовсе не поэт, я притворялся,
И лжи моей нет берега и дна,
И не моя звенела вам струна.

Там, где меня не любят - я смешу,
А там, где в рот мне смотрят - я зеваю.
Вот, думаю, приду, и запишу,
А после прихожу - и забываю.
Сижу, и в мыслях злой переполох
Пытаюсь укротит табачным зельем,
Обглоданное нервами веселье
Пытаюсь сунуть там, где тяжкий вздох
Не лезет в рифму, портит рукоделье,
Бумагу рву... Не помогает Бог,
И солнце застает меня врасплох.

Но все-таки создам и распоюсь,
И там, где нужен туз, шестерку кину,
Где надо минус - я поставлю плюс...
И песня - не моя наполовину.
Не верьте ей, аккорд здесь был другим,
Рука моя ошиблась безвозвратно!
Вот так себя толкуем мы превратно,
И создаем не то, чего хотим,
А то, чего хотим, нам непомятно...
И привыкаем, даже дорожим
Чужим стихом и голосом чужим.