1999

Слеза золотая, сверкни и погибни, рассыпься, зрачку не мешай.
Я всей панорамы ещё не запомнил. Запомню и сразу уйду.
Надежд на взаимность пускай ни малейших. Ландшафты не знают о ней.
Ну что ж. Ни малейших. Я здесь не за этим. Мне только проститься, и всё.

Прощай, горожанка. Считай машинально ступени от порта наверх,
домой или в гости неся, con amore, большую корзину маслин.
Прощай, побережье. Храни, con amore, присущий тебе аромат.
Нет войн. Нет ошибок. Вода не замёрзнет. Везувий не заговорит.

Не то любопытно, что я в одночасье к такому приволью привык,
сто лет накануне прожив в катакомбах, наощупь, вслепую почти.
Вопрос - отвыкать ли теперь, отправляясь обратно и слыша вослед:
Прощай, чужестранец! Ну да, чужестранец. Конечно. Конечно, прощай.

Не вмиг, но отвыкну. Замкнусь, онемею, везенье случайным сочту.
Вернусь в подземелье, дневник безучастный продолжу не с новой строки.
Но здесь... Но покуда лежит предо мною густая Тирренская синь, -
я к ней, сon amore, тянусь, постигая внезапно, что значит душа.